Crónica de una manifestación anunciada

Enviado por Anónimo | 08/08/06 - 00:41

Feli

A diferencia de las anteriores concentraciones de domingos pasados, una refrescante brisa animaba a la gente que, poco a poco, se iba congregando en Velázquez 150. Mujeres de blanco, redskins, habituales, nuevos en la plaza, pancarteros, niños pequeños, niños no tan pequeños, artistas contra la guerra, republicanos, comunistas, gentes de buena fé… todo aderezado por una más que notable presencia policial, con acompañamiento de lecheras y toda la fanfarria habitual. Muchas banderas palestinas y libanesas, junto con carteles, bufandas, botellas de agua, megáfonos… Un nutrido grupo de unas dos mil personas se arremolinaba frente a la Embajada de Israel en Madrid, esperando la señal para protestar ante un genocidio, que no por más repetido, es menos real y espantoso.

A mediodía se inicia el cortejo. Previamente se escenifica una “danza de la Muerte” por parte del colectivo de Artistas contra la guerra frente a la Embajada israelí. La comidilla general (y el alivio) entre los presentes es la ausencia, en ésta ocasión, de grupos neonazis; y el susto, de paso, entre algunos/as, quienes confunden a los skinetes con “los otros” (sic). El ambiente es festivo, empiezan los primeros cánticos, las primeras consignas. Música, siempre la música. La manifestación se pone en marcha.

Hace calor. La gente camina a buen paso. Sonrisas y comentarios irónicos frente a los burgueses de billetera caliente y corazón frío que maldicen en sus cochazos, molestos de ver a quienes no quieren ver frente a sus casas, sus garajes, sus semáforos, sus calles, su barrio. Más botellas de agua (¿por qué no habrá bares en este barrio? ¿Será que no es fashion el pedir un quinto de cerveza y una de bravas, antes del menú del día?).

Hace calor, pero la brisa ayuda. Un sol de justicia. Pancartas y banderas sirven de parasoles improvisados. La gente camina, habla, comenta noticias, rumores, cotilleos, comentarios. La gente conoce, y se reconoce. Jóvenes resacosos, abueletes con gorras, trabajadores, palestinos, libaneses, gente, toda la gente, se desgañitan contra un Gobierno genocida que a miles de kilómetros de distancia, está perpetrando los mismos actos, los mismos gestos, las mismas palabras, los mismos hechos, los mismos crímenes que ellos mismos, ellos mismos, sufrieron hace setenta años frente al nazismo.

La manifestación avanza. Caótica, desordenada, dicharachera, ocupando toda la calle Velázquez. Dos mil personas con la fuerza moral de dos millones. Se dobla a la derecha, la embajada norteamericana surge a la vista; gris, ominosa. Un insulto a la estética en un día tan soleado. Un insulto a la moral humana en un mundo tan necesitado de justicia. Hoy es seis de agosto. La sombra del Enola Gay planea sobre la calle Serrano. No importa. No olvidamos. No les olvidamos. A ellos, tampoco.

Justicia. Justicia y solidaridad. Son dos de las palabras más repetidas. El calor de agosto hace mella en las botellas de agua. La sombra de la acera de enfrente es bien recibida. Se hace un remolino para representar de nuevo la danza de la muerte. La música se funde con los movimientos de la bailarina. Aplausos. Las banderas ondean, las pancartas se agitan. Se lee a duras penas el comunicado. Es el final… pero no, no es el final. Tampoco es el principio del final. Simplemente, es el final del principio… hasta que, al fin, entre todos y todas, consigamos hacer fuerza para detener esta barbarie.